KINDER, c'est trois mères et trois fils. Des mères parfois prêtes à recevoir tous les amis, parfois dansant un tango égoïste, parfois mortes. Des fils qui font des soirées chez les uns chez les autres, qui font les petites routes à l'aveugle dans le noir, qui cherchent ou ne cherchent plus de travail, qui échangent les mêmes nouvelles depuis dix ans. Des mères qui émeuvent, qui touchent. Des fils qui dérangent, mais qui sont pourtant nos enfants.

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KINDER, c'est l'ennui, le temps qui s'étire quand on croit qu'on n'a rien à faire. C'est les petites psychoses du quotidien, les scènes insupportables dont on s'accommode, les pères absents. 

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KINDER, c'est la banlieue, la zone périurbaine, les femmes de plus de quarante ans, les enfants pas très doués, pas si exceptionnels.

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KINDER, c'est une langue trouée, une langue creuse qui s'installe délibérément dans sa vacuité pour mieux percuter dans de rares pointes lyriques :  c'est peu de mots pour dire beaucoup.